Si la gente se abstiene os JODÉIS, si gana la derecha os JODÉIS también

Estoy cansado, harto, incluso me parece un insulto escuchar por boca de algunos cochambrosos, vividores, fanáticos de determinadas ideologías políticas o de sus incompetentes líderes la bochornosa y amenazadora frase: "si no vais a votar u os abstenéis vais a hacer que gane la derecha". Estos chantajistas  emocionales, maestros del lenguaje de la coacción, pretenden con su amenazador mantra que recaiga sobre mis espaldas su incapacidad de hacer política. Pretenden hacerme responsable por adelantado de algo de lo que solo ha sido culpable su ineptitud, su arrogancia, su ego o su soberbia a la hora de hacer política de verdad. De esta manera tan sutil, caradura y sinvergüenza me responsabilizan  de lo que pueda ocurrir en los próximos cuatro años. Estos político twitteros y camorristas televisivos pretenden que cargue yo con el lastre de necedad que ha dejado su fracasado y decepcionante paso por el alcantarillado político.
Han encontrado en nosotros, los ciudadanos, a los culpables perfectos donde depositar o enterrar sus sucias miserias y despropósitos. Se han limpiado el culo con  nuestro voto y ahora pretenden que cojamos el papel lleno de mierda, nos lo comamos, lo mastiquemos bien y les vayamos a votar otra vez a ellos. Y, además, tiene que ser a ellos, a los mismos presuntuosos, no a otros. A los mismos ineptos, a los mismos parásitos, a los mismos incapaces de nada por nada, a los mismos que han tirado mi ilusión por la taza del váter de sus respectivas sedes "políticas". Y, si no les voto a ellos, o me abstengo, o me quedo en la cama, me convertiré en un fascista, en un aliado de la derecha, en el culpable directo de que otros inútiles como ellos  bajo otra bandera de otro color sigan haciendo de este país lo que ellos fueron incapaces de frenar por culpa de su endiosamiento, altanería y engreimiento político. No temo a la derecha  más de lo que pueda  temer a vuestra bufonada, a vuestra tragicomedia, a ese simulacro barato de aparentar que os importa el pueblo mientras lo apuñaláis por la espalda. Así que no me culpéis a mí de que en las próximas elecciones cuatro fascistas, neonazis o franquistas encubiertos se hagan con el poder.

Iros a tomar por culo!!! Patxi Sagarna.

ATAQUE DESPROPORCIONADO OBSESIVO

Parecía que la neumonia me había cerrado de un portazo cualquier indicio de ataque obsesivo. Incluso mi ultima obcecación por las natillas había desaparecido de forma milagrosa. Así que,aparte de haber perdido algún kilo por el camino y la susodicha prueba del colon,pensaba que mi vida volvía a una normalidad y calma aparentes.Hasta que un nuevo episodio puso a prueba mis registros mentales.Os cuento:

Bajo de casa para dirigirme al ensayo, abro el buzón y me encuentro con un librillo de propaganda. Es de una herboristería(reconozco que tengo cierta capacidad o debilidad para caer en el mundo de las hierbas cocidas o la infusión). Mientras ceno ojeo el librillo. De repente noto un calor que me sube por la cabeza, no se si se debe a la reacción de la sopa de ajo o a que el asunto de los diferentes brebajes me esta empezando a poner cachondo. Sigo viendo el catalogo de la tienda a la vez que se me empiezan a pasar por la cabeza infinidad de combinados "medicinales"posibles made in Patxi Sagarna. Para saciar mi apetito folklorico herboristero y empezar a entrar en ambiente me preparo una infusión con todas las pócimas que tengo en ese momento a mi alcance. 

Al día siguiente y de manera puntual acudo al citado establecimiento. Le expongo a la dependienta mi circunstancia actual, es decir, que vengo de una neumonia que se me ha alargado un mes y medio. Ella se hace cargo de la situación y me da una bolsista pequeña con unas hierbas para que me las tome en forma de infusión dos veces al día durante una semana. Dado mi estado obsesivo aquella bolsa me parece algo ridículo, insultante, y aunque insisto, ella amablemente me sugiere que con eso es mas que suficiente.

Recuerdo que de camino a mi casa hay otro establecimiento de las mismas características y decido probar suerte. 

Para asegurarme el éxito,pienso que es mejor ampliar y agravar un poco el diagnostico. Le comento a la dependienta que aparte de la neumonia también tengo síndrome del norte, me creo que soy alguien en el  facebook, que tengo algo de radiactividad por culpa de mi MP3 que esta hecho con material de desecho de Chernobyl. Me vengo arriba y amplio aun mas el historial. Continuo explicándole que padezco espasmos y pesadillas cada vez que veo al fantasmagorico Iker Jimenez. Los martes y viernes-prosigo- tengo trastorno bipolar y el resto de la semana sufro ataques de ego, alucinaciones perceptivas, principio de esquizofrenia, trastornos disociativos, de personalidad, trastorno místico religioso (me creo Dios). 

Para entonces la dependienta ya me ha preparado 15 bolsas con diferentes brebajes (esto ya es otra cosa me digo para mis adentros). Me empieza a explicar que porción y cantidad tengo que poner en cada toma pero no le escucho, estoy totalmente perturbado, con unos indices de desequilibrio obsesivo desmesurados, solo quiero llegar a casa y empezar mi akelarre particular. Pero de repente paso por un bar y se me antoja un bocadillo de vainas con revuelto de mortadela y callos rebozados con mayonesa, caldo de calcetines usados y con olor a pies.Patxi Sagarna

EL TORNERO Y LA CAMILLA

Es la una de la madrugada y termino en urgencias con un amigo. A las diez de la noche ya le patinaba la lengua, después se le ha deslizado el cuerpo entero.Un medico le hace una primera exploración y acto seguido nos mandan a una sala de espera.Cuando llevamos unos diez minutos entra un señor mayor en una camilla con su hijo. Por la forma de vestir del vástago intuyo que son de algún pueblo de la Guipuzcoa profunda.Va bien vestido y con ropa de marca pero resulta tremendamente hortera.

Parece que el hijo no esta muy contento con la camilla que le han asignado al padre. Según le comenta a la enfermera, el es tornero y observa que, la camilla tiene una acentuada inclinación hacia la derecha. La enfermera hace cuatro movimientos en la camilla por contentar al mozo y se marcha. El tornero empieza a hacer bruscos movimientos en la camilla en un intento de buscar la comodidad del progenitor , en uno de estos, la camilla se vuelca hacia un lado,al padre se le suelta la vía del suero y gracias a los reflejos de un señor que esta al lado no termina por los suelos. A todo esto hay que añadir los gritos de un chaval pasado de vueltas que no hace mas que pedir a gritos que le traigan un puto bocadillo. El tornero sigue a lo suyo. Ahora le ha dado por el reposa cabezas, la enfermera mira de reojo y le sale humo por la cabeza. Al tornero no hay palanca que se le resista, la cabeza de su padre tiene tal zarandeo que parece la niña del exorcista, y la espina dorsal en cualquier momento le va a salir al pobre disparada al techo.El padre esta desolado, hace un cabreado conato de levantarse para marcharse ,gesto que es impedido inmediatamente por el audaz tornero que a estas alturas, anda agachado observando los entresijos de la  camilla por debajo.Salgo a estirar un poco los pies y de repente escucho un estruendoso ruido,entro en la sala,no se que ha pasado con la camilla pero el padre del tornero esta en el suelo, el dispositivo del suero se ha caído, el tornero lo ha pisado, se ha patinado y se ha caído,lo han intentado levantar pero parece que se ha fracturado algo.

Después del revuelo la cosa se tranquiliza. La siguiente imagen que veo es la del tornero y el padre cada uno en una camilla diferente. Pasados unos quince minutos traen a una chica en otra camilla, el tornero desde sus nuevos dominios observa que las ruedas de la camilla chirrían.Yo intuyendo un nuevo episodio de ajustes mecánicos le digo a mi amigo que me voy a fumar un cigarro y que le espero fuera.

                        

LA MANADA DE HOSTIAS A DEBATE

Hace unos días amanecimos con la noticia de que, los miembros de la manada de Murcia acusados de violar a una mujer en el barrio murciano de Santa Rita ,habían recibido una paliza por parte de los reclusos de la prisión de Sangonera. El suceso genero controversia dado el carácter extranjero de los violadores agredidos  y corrió como la pólvora por la red. Este tipo de noticias son muy golosas para inciar "debates" simplones en los cuales siempre participan el mismo perfil de personajes cargantes e insolentes, los cuales intentan rebuscar, rizar el rizo y a su vez , mostrarnos esa pose de fingimiento o posición de persona multi comprensiva y que siempre tiene una visión singular y muy "personal" sobre cualquier circunstancia o suceso.

Este tipo de perfiles eran los que el otro día veían en la agresión a los violadores de Murcia  un asunto de xenofobia por parte de los convictos de la prisión

Este tipo de lumbreras deberían saber que la cárcel tiene sus reglas,sus códigos en los cuales, violadores, pederastas y chivatos generalmente lo tienen crudo. Existen los kie(jefes) que son los que ordenan a los "machacas"(seguidores) a quien hay que aplicarle las "normas" establecidas por los reos.No han sido pocos los violadores( y no precisamente extranjeros) que han salido mal parados de su paso por el talego.Por ejemplo, el pederasta conocido como Nanisex estuvo a punto de morir nada mas entrar en Alcala Meco,le intentaron quemar vivo con una toalla en llamas.Peor parado salio Jose Antonio Rodriguez Vega conocido como "el mataviejas",se llevo nada mas y nada menos que 115 puñaladas.La lista es interminable, pero al tratarse de "ajustes entre delincuentes comunes " las noticias apenas tienen repercusión.

La lectura que hago yo de este suceso es que ,quizás los presos ,estén mandando un mensaje a la sociedad para que esta empiece a reaccionar de otra manera ante este tipo de criminales organizados, algo así como le paso al violador del Eixample Alejandro Martinez Singul,que recibió una monumental paliza después de ser reconocido por un grupo de personas mientras dormía en un cajero .Pero es mi visión personal del incidente,.Patxi Sagarna 

EL BANCO

El banco, una lapida donde aquel desaliñado personaje reposa sus memorias.
Donde se abandona la añoranza antes de partir hacia otra "casualidad".
El banco, el recuerdo de una inquieta espera en una gélida madrugada.
Aquella dolorosa conversación antes de partir hacia el olvido.
El banco, ese trozo de madera envejecida donde se sosiega la soledad y se encoje el frió .
Testigo silencioso de incomodas conversaciones y perversos personajes.
El banco, el altar de los mendigos,la cama de los ignorados,el espejismo agonizante antes del triste desenlace.
Donde estampaste tu firma y una promesa antes de que la lluvia decolorara tu inconsciencia.
El banco, donde fallece el cansancio mientras agoniza la existencia.
La muerte te ha vuelto a sorprender hablando con su mejor aliado.El banco

El PALETO QUE LLEVAMOS DENTRO

Hasta no hace mucho, esto del pinganillo en la oreja era un asunto exclusivo de esos films en los que el salva patrias de turno libraba al mundo de alguna calamidad.Pero ya se sabe,la tecnología y la estupidez avanzan a la par y por lo general causan estragos.
Hay días en que las calles parecen un hervidero de ejecutiv@s de Wall Street,gentes vociferando como locos y haciendo aspavientos con las manos con una celeridad frenética mientras se comunican presumiblemente con alguien por el pinganillo. Probablemente la conversación que mantienen sea de lo mas banal del mundo,pero el aparato pegado a la oreja y el café rápido en la otra mano(otro clásico de las películas americanas) dan un aire de intelectual agresivo,de hombre o mujer de negocios que se dirigen a la oficina a cerrar algún tipo de transacción millonaria y que, por el camino ,están ultimando los últimos detalles del mismo.Somos l@s palet@s del pueblo actualizados,aquellos que tan bien encarnaban en el cine Tony Leblanc,Venancio Muro o Maria Luisa Ponte.Hemos perdido el sentido del ridículo,nos encanta inmitar a ese tipo de personaje acaudalado ,de la High Class,a ese soldado universal,a Bruce Willis,a esos marines o policías en misiones de alto riesgo conectados permanentemente por el susodicho pinganillo al Pentágono.
En definitiva,nos da vergüenza ser pobres y que se nos note,pero mientras tengamos tarifa plana...el resto que se lo peleen los jubilados en la calle.Nuestra capacidad para absorber lo irrisorio es asombrosa,parecemos una comitiva de perturbados hablando solos por la calle.A veces ,estas pequeñas pero continuas ostentaciones tecnológicas nos hacen aflorar(cada vez mas) el personaje frustrado que llevamos dentro.En este apartado los que se llevan un sobresaliente son algunos energúmenos  que trabajan para las empresas de seguridad,solo les falta pintarse la cara en plan camuflaje y andar reptando por los suelos del Eroski,de Renfe o del Fnac con un lanzagranadas o un fusil de asalto .Pero de esto ya hablaremos otro día .Patxi Sagarna.

ESTO ES UNA ESTAFA

La música muy alta y la estufa apagada
en la tele no hay nada
y siempre que me hablas me quitas las ganas
Me visto el pijama y me voy a la otra cama
siempre escapo del ansia
te fumas un cigarro y aquí no pasa nada.
Si quieres que te mire con mi cara apagada
ya no tengo palabras
y todo tu montaje es una cagada
la vida entre dos muros se ha quedado estancada
y no piensas que pasa
y todo te da miedo esto es una plaga
Si piensas que el silencio va arruinar el momento
no te creas monada
empiezo a echar de menos una carcajada.
Te escucho y solo hablas de bobadas forzadas
eres pura fachada
y veo que eres tonto y tienes muchas tablas
Empieza el murmullo dentro de mi cabeza
alma solitaria
y sueño que esta noche no te quiero nada
si notas que te huyo si me abrazas de espaldas
 que no te extrañe nada
el juego de tus besos solo es una farsa
Ya no queda nada por perder
solo hay distancia
y eso me parece una gran estafa
solo espero que alguien pueda ver
como sufre el alma
por que esto me parece una gran estafa.
No escuchas mis razones ni las tienes en cuenta
no puedo hasta mañana
me cago en la historia aquí no aprendo nada
los días se me pasan y las horas se callan
esto es una estafa
no encuentro la salida
me he perdido en casa
me he perdido en casa.

LA SENSIBLERÍA O EL FRAUDE DE LAS EMOCIONES

La sensiblería es una especie de fraude emocional o una emoción adulterada. Generalmente, la practican personas con un alto nivel de baja autoestima, inseguridad, miedo a quedarse solas, ganas de agradar o impresionar y, de paso, buscar la aprobación o el elogio de terceros. Es una especie de "majismo" fingido en el cual, al final, tanto el que lo da como el que lo recibe sólo encuentran una enorme parodia de vacío. Los sensibleros pretenden aparentar frente a los ojos del mundo que son el sumun de la humildad, la empatía o el afecto. Siempre van en busca del oportunismo que les pueda aportar una desproporcionada ración de emociones simuladas o disfrazadas para, de esta manera, sentirse útiles y sobrevalorados. En el caso de la sensiblería, los polos se atraen y entran a su vez en una especie de bucle emocional donde todo les afecta, todo lo sienten, les hace reír, les hace llorar, les intriga, todo les agita, les conmueve y una largo etcétera. Si las sustancias o el alcohol están de por medio (como muchas veces suele ocurrir) la emotividad cobra un plus, pudiendo llegar a un estado de auténtico delirio desmedido, artificial, una competición ridícula de a ver quién siente más y mejor. En definitiva, podríamos catalogar la sensiblería como una especie de ayuda emocional "social, desinteresada" para imbéciles que se conforman con la NADA afectiva y esperpéntica. Vive tu dolor, tu tristeza, vive tu alegría, tu rabia, tu triunfo o tu fracaso. Vívelo, no lo finjas. Y si no lo sientes, no lo inventes; si no lo tienes, no lo prestes; si no lo sabes, no lo digas; si te hace reír, no llores... y si te hace llorar, no temas. Si no puedes "sentir", no esperes que llueva. Patxi Sagarna